Читать книгу Spurengang - Helmut Lauschke - Страница 34

legt sich der eiskalte Morgen an

am brüchig schmalen Steg des Erwachens,

als das Gestern mit den nächtlich lodernden Feuern

der niederbrennenden Stadt sich zwergschrumpfig

aus den geröteten Blicken entfernte.

Bikonvexe Gedanken tropfen sich hinzu.

Das alles ergibt einen kalt-wässrigen Brei,

der wegen seiner salzigen Bitterkeit ungenießbar ist

und schließlich unangetastet gefriert.

Da steckt der Rührlöffel eingefroren fest.