Читать книгу Spurengang - Helmut Lauschke - Страница 57

legt sich schräg aufs angewelkte Blatt.

Beide Flügel sind ermattet,

verschattet schwindet auch der Kopf.

Nicht weit von ihm stehen braune Krüge,

nicht voll gefüllt mit frischem Wasser.

Blasser werden Licht und Falter.

Die Dämmerung bricht ein vor den Hängen

des sprunghaften Alters.

Dann verzehren sich die letzten Züge

zwischen und hinter den braunen Krügen.

Ein Schrei reißt durch die angebrochene Wand.

Früh trägt dich der Nachtflug davon,

eilt ermattet ins fruchtverströmende Land.