Читать книгу Мы. Памяти моих друзей - И. А. Смирнов - Страница 10

В стельку пьяный, не видя дороги,

Он идёт по хрустящей листве.

Что-то шепчет, плюётся под ноги,

Сигареткой мерцая во тьме.

Для него всё людское – забыто!

Для себя стал пророком он сам.

Только верить не нужно нисколько

Этим мутным заплывшим глазам.

Одурманит людей, околдует

Он бессвязною речью своей,

Словно ветер, Вам в уши задует