Читать книгу Цветы запоздалые - И. М. Суриков - Страница 12

Я не поэт, я Вам писал об этом,

Но если я обидел Вас,

Простите, ради Бога, не поэта

И позабудьте глупость хоть на час.

Я знаю, Вы страдаете сегодня.

Мне жаль – тому причиной я.

Расстаньтесь со своею болью,

Не тратьте сил душевных зря.

Проходит боль и жизнь проходит тоже.

Дождусь ли я возврата прежних дней,

Когда я был чуть-чуть моложе

И не терял по глупости друзей.