Читать книгу Из дыма, солнца, водки и конфет - Игорь Ильин - Страница 10

1

Писать стихи – это как сдирать с себя кусками

затвердевшую кожу,

– самого настоящего себя.

Длительно, больно,

не-вы-но-си-мо.

Но когда, наконец, текст завершён,

ты, выдохнув, ожидаешь, что можно успокоиться,

расслабиться, отдохнуть.

Но не так просто устроены тексты

в нас.

В ту же секунду все внутри начинает неистово

вибрировать,

стучать, царапаться, скандалить,

и ты понимаешь, что не прошёл даже десятитысячной

части того,

что предстоит преодолеть, вытерпеть, пережить.

Добрый день. Как вы?

Добрый день. Все в порядке. Как у вас?

Спасибо, все хорошо.

Вы что-то хотели мне отправить?

Нет, я просто хотел сказать, что я здесь.

Что я всё еще здесь.

Я есть. Я всё еще есть.

Вот и ты уходишь.

Не дослушав.

И я не в силах остановить тебя.

Мне не быть знаменитым.

Я так решил.

Мне не стать богатым,

понял я.

Моя учесть предрешена:

сидя у задраенного окна,

превращать свою вымороченную действительность в текст.

Я не в претензии.

Ведь пока он длится,

пока не все ударения и акценты расставлены,

пока не прочитаны все слова и фразы,

не иссякла интонация,

мой мир существует

и будет существовать.

Даже после смерти.

Когда-нибудь

мы снова встретимся.

Надеюсь, это будет другой мир.

Отзывчивый, добрый, счастливый.

Где рядом с вами, с тобой, буду не я —

другой.

Или

другой я.

Но когда это случится,

я, боюсь, себя уже не узнаю.