Читать книгу Безбашенный игумен - Игорь Иртеньев - Страница 3

Над Москвой ни облачка, ни тучки,

Пусто нынче небо над Москвой,

Довели вконец ее до ручки,

До черты последней гробовой.

Кто на шаг решился этот дикий?

Чья, скажите, поднялась рука

В День Победы, праздник наш великий,

Расстрелять из пушек облака?

Кто их, старых не щадя и малых,

Истребил под самый корешок?

А еще бухтел об идеалах,

Про Полтаву накропал стишок.

Кто твердил, что ясная погода

Для парада позарез нужна,

Утаив при этом от народа,

Какова погоды той цена?

Если обратился бы ко мне бы

Вдруг с вопросом наш столичный мэр:

«Нужно ль вам безоблачное небо?» —

Я б сказал: «На кой оно мне хер».

Я не против, в принципе, парада,

Пусть уж будет, коль заведено,

Но такого счастья мне не надо,

Если столь безоблачно оно.