Читать книгу На кончиках пальцев - Игорь Исаев - Страница 8

Рука устала, кисть дрожит,

Но я кладу мазки упрямо,

Пока эмоции свежи,

И свет из окон так, как надо.

Как одержимый, я пишу,

Стараясь сдерживать дыханье,

От нетерпения дрожу,

Почти совсем дойдя до края.

Я растворяюсь на холсте,

К себе примешивая краски.

Как в затяжном каком-то сне,

Где рвутся тонкие завязки.

А я пытаюсь удержать,

Свести оттенки воедино,

Ещё один, но сделать шаг,

Чтоб родилась моя картина.

Злюсь на себя, на эту жизнь,

Что не выносит совершенства,

Стираю краску, бросив кисть,

Чтоб вновь осмыслить это место.

Уходит свет. Закончен день.

Без сил ищу я отрешенья.

Но разум вертит карусель,

Где я ищу своё решенье…

А утром снова, как всегда,

Возьму я кисть неспешно в руки,

Присяду молча у холста —

Продолжить сладостные муки.