Читать книгу О жизни и любви, как без неё - Игорь Липатов - Страница 34

Нет, не хочу писать я, сил уж нет,

Но наступает вечер, и мысли лишь о том,

Треплет душу – дурному поэту,

Жизнь строчит не пером, топором.

Не "укладываясь" между строчек,

Проживая дни и года,

Понимаешь о том, что тревожит,

Знаешь, сделано все было зря.

Но, увы, этот мир не тобою уложенный,

И живешь в нем по времени, милый пустяк,

Остановка по требованию – не возможна,

Разве что, сердце замедлит свой шаг.

Вот и придумано счастье мирское,

Хоть на мгновенье застыть в не бытье,

С милою, нежною, очень родною,

Встретить восход и закат на песке.