Читать книгу Дневник - Игорь Малиновский - Страница 4

Тоска, дикая тоска.

Нахлынет, бывает, а мОзги…

Их жрут огромные зелёные косматые черви…

И боль… Трещит, раскалывается, режет кожу, виски, вены… Мрак… Зелёные черви в моей голове, они выглядывают через глаза, они дёргают ниточки сухожилий, я – их марионетка, я – ходячая кукла огромных зелёных солитёров… Они во мне, они поедают мой мозг… Они уже в каждом, но никто не хочет себе в этом признаваться, их стараются не замечать, их игнорируют, ими пренебрегают, а это всего лишь огромные черви в моей голове, они вокруг, они поедают всех и каждого, а мы только шире раскрываем глаза… Ведь в расширенных зрачках – зелёная кашица пустоты, и каждый – молчит, понимая.

Неет, прёт… Да… Так любой бред, приходящий в голову, можно кайфом объяснить… Ширнулся – и порядок, попёрла творческая личность… Объяснить легко… Так каждый теперь сможет, причудилось чё – это ж глюки, чего бодягу разводить, обосновывая. Кому оно нужно?

Кем бы не был ты – оглянись.

Остановись на развалинах чувств и мелодий.

Бредишь ночным огнём,

звёздами, лунными вечерами?

Развейся.

В руку полный стакан абсента. Чуешь?

Невидимые нити протянулись от тебя – в землю.

Что держит тебя? Страх? Желания? Естество?

Развейся.

Ещё один стакан. А теперь? Думаешь о завтра.

Его не будет. Как не будет и тебя.

Этот миг – он последний.

Это твой миг. Живи им. Настоящим.

Настоящим польским 70-ти градусным абсентом.

Что станет с тобой теперь,

куда тебя – никто не знает.

Развеется, всполохнёт яркими красками

и вновь померкнет.

Такова судьба всех звёзд – светить лишь ночью.

И ты никогда больше не встретишь этих людей, не встретишь себя в них. Уже завтра всё будет другим. И это если учесть, что завтра не будет…, оглядываешься в поисках смысла?

Не ленись, возьми ещё стаканчик. Подожги. Как горят твои эмоции? Твои переживания? Твоя жизнь? Цель твоя – разве не в этих вот воплощениях пёстрых купюр? А их с каждой секундой, как ты смотришь на это пламя, сгорает всё больше… И вопрос только в том, что больше любишь ты – себя, собственное удовольствие от созерцания, или же сам процесс, процесс стремления к неопределённому счастью в денежном эквиваленте?

Красиво, да… Хочешь развлечение? Метни бокал. Куда хочешь. И что бы он разбился. Нет? Значит, созерцать, но не до такой же степени? Держишь себя в руках, контролируешь ситуацию?

Тогда погаси и выпей.

Оранус. Ты не видел его год, вот он появился, перед тобой, рад видеть. Рассказывает, шутит, смеётся. Хвалится. Его распирает от собственной значимости – ведь ему столь многое удалось.

Он – супер, он – велик. Ты будешь последним глупцом, если выдернешь его из этой эйфории, невзначай приведёшь несколько более успешных жизненных примеров…

Он растоптан, подавлен, а ты – глупец.

Нет желания признаться в собственном ничтожестве? Разве не так? Никчёмное пустое место, что делаешь ты здесь, чьё место занимаешь? Чего добился и добьёшься ли? Достоин? Уверен?

Ведомый на пути своего счастья, оглянись, туда ли ты идешь? За кем следуешь ты? Кто ведёт – не разобрать? Сам, думаешь? И, неужто, сам намалевал эти поперечные черно-белые полоски? Скорее, не туда свернул – они никогда не были поперечными, всегда – продольными. Как распаханное поле.

Взлёты и падения, карабкаешься, что есть силы, а потом с шумом катишься вниз. Чем выше забираешься, тем больнее падать. Раз за разом. Борозда. На распаханном поле. Не ходи поперёк, иди повдоль.

И пусть полосы идут параллельно твоему пути.

Витает, вьётся вокруг тебя.

Нечто. Что-то страшное.

Обвивает, и душит, душит, зажимает цепкими лапами, и давит, теснит, не даёт дышать. Бросает в клетку. До конца жизни ты в её власти. Власти клетки. Власти самого себя. Своих предрассудков. Условностей. Привычек. Окружающего.

Всё зависит от точки взгляда. Здесь – она…

Чем занимается на досуге он?

Варит, курит, плюется. Живет.

Несмышлёныш. А куда, зачем?

Не к чему задумываться.

Зарабатывай лучше деньги,

ведь захочется нам завтра кушать?..

Хочешь купить свободу? А она не продаётся.

Хотя, с продавцом можно договориться.

Как? Не знаю.

Тут я ничего не расскажу, не знаю.

Кто продавец? Тебе вновь показать бога?

Хочешь ответы на все вопросы – помолчи.

Не задавай их. Придут сами, главное ждать ответа.

Вечер надвигается. Сумрак. Призрак. Марево дня.

Дым, туман, выхлопы, всё осядет в душах.

Проветри содержимое рюмкой с дорогим коктейлем.

Не везёт?

Раскидай по понятиям мимо проходящему барбосу.

Он вправит всё на свои места.

И ты окажешься там, где твоё истинное место.

Подожги. Следи за огнём, нагреется не сразу. Веришь, нет – так сгорает твоя жизнь. Очередная глупая шутка фотосинтеза и реакция углеродо-водородных связей.

Фартук надежд. Колпак чуда.

Бред полуночника. Веришь, нет?

Междометия между словами,

а что между чувствами?

Ветер в харю, и ты шпаришь,

зажигая огни или гудя на поворотах.

Музыка шумит в ушах, пролетающих мимо,

и ты лишь источник их зависти.

Достаточно сменить точку координат

и реальность уже не так просто разобрать.

Не задумывался об окончании.

То ли сон, то ли реальность… Японский корабль в порту, и как мы туда попёрлись, попали на показ мод, с подиума девушка метнула цветок искусственный, он его поймал.