Читать книгу Завтра будет Весна. Стихи - Игорь Овчинников - Страница 2

Не каждое слово – в строчку,

Не каждую строчку – в песню.

Не время еще ставить точку,

До тех пор, пока мы вместе.

Не каждые слезы – с луком,

Не каждая птица – птица.

Не все то, что снится – в руку,

И не все то в руке, что снится.

Искать и найти сомненья,

Высказать все, не скрывая.

Без вины не бывает прощенья,

Но вина без прощенья бывает.

И я ничего не скрою.

Хоть это и кажется станным,

Без ран не бывает и крови,

Но без крови бывают раны…

И пока еще сердце бьется,

Нам дорога – бальзам от скуки.

Не тот смешон, кто смеется,

А тот, кто не понял шутки.

И не время еще ставить точку,

Мы начнем, если надо, снова,

Ведь из песни не выкинешь строчку,

А из строчки не выкинешь слово.

Меня посещают кошмары

Заснеженной ночью в тиши…

Меня посещают болгары,

Консервы у них хороши…

Оскалы когда-то знакомых,

Но мною забытых уж лиц —

Меня посещают фантомы

Бессовестных голых девиц…

Соседи – с блинами и водкой…

Кондуктор – в холодном купе…

Электрик – с замкнувшей проводкой…

Начальник – с таблом ССП…

Бухгалтер – с зарплатой в конверте…

Жена – в неудачный момент…

Меня посещают и черти,

А по выходным – Президент…

Друзья – с коньяком и арбузом…

Сотрудники – с пылью в глаза…

Меня посещает и Муза,

Но чаще – похоже – шиза…

На улицах много спешащих прохожих,

Они далеки и не станут мне ближе.

А дома так пусто и тихо, но все же,

Глаза закрывая, отчетливо вижу

Огромный

Серебряный город,

где светлые окна,

Хрустальные башни и добрые лица,

Где синие реки и чистое небо,

И солнце.

Капает время из вечности чаши

На старую книгу в пустые страницы.

А дома так скучно средь мебели спящей.

Эх, улететь бы, как синяя птица,

В тот самый

Серебряный город,

где светлые окна,

Хрустальные башни и добрые лица,

Где синие реки и чистое небо,

И солнце.

В серебряный город попасть очень просто:

Зажги свои свечи и сядь поудобней,

Представь, что твой дом – это сказочный остров,

На нем расположен в огнях новогодних

Великий

Серебряный город,

где светлые окна,

Хрустальные башни и добрые лица,

Где синие реки и чистое небо,

И солнце.

Завяли помидоры в огороде,

Ботинки жмут, и нам не по пути.

Любовь ушла, как говорят в народе,

Пора и мне куда-нибудь уйти.

И ладно. Я уйду на склоне

Своих однообразных дней

Туда, где желтый лист уронит

Береза с веточки своей.

Осенние большие лужи

Зеркалят лампочку луны…

Кому теперь я, на фиг, нужен?

Кому стихи мои нужны?

Ботинки сброшу – нет в них проку.

Пойду босой в седых дождях

И подлетевшую сороку

Спрошу о свежих новостях.

Сердце мается в груди

в ожидании чудес.

День рожденья впереди —

завтра,

а сегодня тишина,

солнце катится с небес…

– Здравствуй вечер, и луна

здравствуй!

Вы летите в вышине,

вам все видно с высоты!

Где тогда, скажите мне,

детство?

Как вернуться мне туда?

Там живут мои мечты.

Есть у вас наверняка

средство…

У меня там вертолет

и пять сотен эскимо,

и волшебник, и народ

в лужах,

и с трещеткой пистолет,

и беззубый бегемот,

новенький велосипед, —

– ну, же!…

Сразу спряталась луна…

– Уж и помечтать нельзя!

Строчка – тонкая струна

песни…

Ладно, ладно, брысь, тоска!

Взрослый я, но есть друзья,

мы по-прежнему пока

вместе…

За окошком твоим ночь тоскует опять,

Не грусти,

ведь уже все прошло без следа.

Спит река под прозрачным стеклом изо льда.

Почему ты не спишь и не думаешь спать?

Ты устал,

Ты разбит, словно древний корабль.

На столе огоньки двух оплавленных свеч.

Не грусти —

все прошло, —

И гора тебе с плеч!

Не грусти ни о чем,

это было вчера.

Ну, и что из того,

Что несладко пришлось?

Сон к тебе не идет почему-то,

И что ж?

А, быть может, как в детстве

Ты веришь и ждешь

Того,

Что пока еще не началось?

Странным сном все прошло,

Ты очнулся от сна,

Но реальный твой дом,

Как замок без ключей…

Сколько в жизни твоей было этих ночей!

Не грусти!

Все прошло,

Завтра будет ВЕСНА!

Амуры раньше не были проворны

Метали стрелы вдумчиво, прицельно,

Любви все были возрасты покорны…

А что сейчас?

Амурам «параллельно»…

Забыты лук и стрелы – раритеты,

Технический прогресс бушует в мире,

Теперь у них в почете пистолеты

Или «калашниковы – 74»!

И чтобы там волхвы ни напророчили,

Как хочешь понимай и комментируй,

Меня прошила неприцельно очередь,

И в сердце – не стрела, а восемь дырок…