Читать книгу Экзистенция. Стихи и поэмы - Игорь Платонов - Страница 35

Я знал одного художника,

Он пил,

И не отходя от треножника,

Творил…

Он жил с кутерьмой чердачника

И пел,

Когда уставал взбатраченно

От дел.

И в песнях его мифических

Плыл дым,

Который дарил свет личности

Живым.

Из сердца он шёл культурою

В мир душ,

Чтоб жизнь не была халтурою

За куш.

И светлой была концовка

Тех чувств,

Что жили без подтасовки

На хруст.

Он плакал и пил… и падал,

Чтоб встать

И снова картины Сада

Писать.

И с каждой тяжёлой ночью

Он рос;

И в душу дышал всей мощью

Шквал звёзд.

А рань его сердце поила

Росой;

И взгляд не терял той силы

Простой.

Меня с ним судьба нежданно

Свела;

И речь его дикой манной

Была.

Он просто сказал: «Будь выше, —

В том ключ;

В любви не бывает крыши, —

Свят луч…»

И от таковой шарады

Я сник;

Но тут же вознёсся ладом

На пик…

Художник озвучил время

Холстом;

И стало поющее Древо

Столпом.

Я принял его как данность

В свой мир;

А мастер прошёл, как Дао,

Сквозь пир.

Он просто устал от тела

В час туч…

И жизнь обратила в дело

Тот ключ.