Читать книгу Осень одиночеств - Игорь Шляпка - Страница 115

О чём писать? Как дует ветер?

О гречке с трепетом в груди?

О пустоте? Ушедшем лете?

О рюмках в стареньком буфете

И трёх кудряшках в бигуди?

Писать о том, чего не стало

И что исчезло навсегда?

О том, чего недоставало

И не случится никогда?

Иль чувства рвать в слезах и горе

С глазницей черепа в руке,

Крича: «Скажи, несчастный Йорик,

О чём писать в моей строке!»

Закаты – грусть, туманы слякоть,

Ветра – сплошные сквозняки.

И хлябь слаба, и твердь как мякоть,

Судьба – мура и пустяки.

Итогов нет в подлунном мире.

Всё суета, досужий тлен.

Жизнь – муха дохлая в кефире

И ложь дешёвых мизансцен.

На что душою отозваться?

Окутан тайнами секрет.

Чем вдохновению питаться,

Чем сердце может наслаждаться!

Я не могу найти ответ.