Читать книгу Стихотворения - Ильнур Камильевич Шабанов - Страница 8

Хоть ручка клинком садическим стала,

С каждой строчкой вонзаю его снова и вновь.

И нет лучше станка, для заточки кинжала,

Чем такая любовь.

Но слезы когда-нибудь высохнут,

Чернила же – нет.

Поэтому буду писать, и писать, и писать,

Минуя каждый закат, минуя новый рассвет.

Жизнь ведь тоже – всего лишь момент.