Читать книгу Вредина для Чемпиона - Илона Шикова - Страница 17

POV Алексей

– Пантелеймонов, что с тобой сегодня? – кричит тренер после моего очередного неудачного блока. – Я тебя не узнаю, Леш. Случилось чего?

– Все в порядке, – ворчу себе под нос, направляясь на вторую линию, так как из-за моей косорукости мы опять пропустили мяч.

Еще и от кого – запасные игроки объединились против основного состава и прут, как танки, к победе. На тренировке! Перед важным товарищеским матчем, который состоится уже послезавтра. Еще немного, и запас сделает основной состав, как детей малых!

А все из-за того, что отец позвонил перед тренировкой и предложил встретиться, так как давно не виделись. Раз уж я в столицу прилетел на сборы – так почему бы не воспользоваться моментом. И ехать никуда не надо – лучше надавить на жалость, и сын прилетит к нему на встречу.

Я даже знаю, что он мне скажет:

“Леша, тебе двадцать три года. Пора прекратить жить иллюзиями и начать зарабатывать деньги. Ну зачем тебе твой волейбол, скажи на милость?”

“Тебе не понять”, – традиционно буркну в ответ, и мы в очередной раз разругаемся вдрызг, толком не успев помириться после предыдущей встречи.

Как ему, твердолобому, объяснить, что надо было воспитывать раньше – вдалбливать в мозг каждый день, что его фирма когда-то станет моей и надо заранее обучаться премудростям ведения бизнеса.

Раньше, папа, а не сейчас. Когда у меня есть цель и мечта. И мне плевать на бизнес, миллионные контракты и твоих сотрудников. Как говорится, “поздняк метаться”, потому что на тебя, мой дорогой и любимый папа, мне тоже плевать.

– Да что с тобой, Пантелеймонов? – кричит тренер, отвлекая меня от ненужных мыслей.

Я так задумался, что пропустил мяч. Даже не видел, как он приземлился возле меня.

– Извините, – снова ворчу, так как мои друзья с интересом наблюдают за мной.

– Так, – командует тренер. – Пантелеймонов ко мне, Василевский вместо него на площадку.

– Я в норме! – поворачиваю голову в сторону мужчины, но он хмурится и резко обрубает:

– Я сказал, ко мне! Василевский! – орет на паренька, который впервые попал на сборы. – Бегом на поле.

Валентин резво подскакивает и также резво выбегает на площадку, а я плетусь на скамью запасных. Падаю, что называется, на деревянную поверхность, вытягиваю ноги, опираюсь спиной о стену и закрываю глаза.

Вот откуда он узнал, что я прилетаю на месяц в Россию? Зачем звонит без конца и края, доставая меня никому ненужными нравоучениями? Я не хочу с ним встречаться – сегодня постараюсь расставить все точки над “i” в наших довольно сложных отношениях.

– Леша, – тренер присаживается со мной рядом, и мне приходится открыть глаза и повернуть голову в его сторону. – Что с тобой?

– Семейные проблемы, – печально вздыхаю. – Что-то я сегодня и вправду, – делаю паузу, – не в форме. Завтра все будет в порядке, не переживайте.

– Ты давай, приходи в свою форму, – тренер хлопает меня рукой по плечу. – Если завтра не покажешь мне мастер-класс, то послезавтра я не выпущу тебя на поле. Уж извини, – разводит руками, – сам виноват.

– Я не подведу, – киваю утвердительно головой, так как мужчина прав.

И сопли разводить мне здесь никто не позволит.

– Тогда марш домой, отдохни и выспись, – тренер встает со своего места и направляется к краю поля. – Василевский, твою мать! – орет уже на паренька, который меня заменяет. – У тебя что, руки из жопы растут? Я нахрена тебя в сборную взял?

Дальше слушать не хочу, поэтому встаю с лавки и направляюсь в раздевалку, на ходу прощаясь с ребятами взмахом руки.

Теплый душ немного приводит в себя – еще бы успокоиться перед встречей с отцом. Но никак не получается взять себя в руки. Точно в очередной раз поругаемся, даже к гадалке не ходи.

Надеваю спортивный костюм, сверху куртку, складываю вещи в сумку и выхожу из спорткомплекса. На улице снег резко бьет в лицо – метель разошлась не на шутку. Быстро направляюсь к автомобилю, который вместе с квартирой предоставил мне в личное пользование мой лучший друг Артем Вишневский. Знает, что не люблю жить на базе, а у отца тем более никогда не соглашусь остановиться, поэтому Темыч никогда не отказывает в гостеприимстве, имея личную жилплощадь в столице.

Немецкий седан мигает фарами, когда я нажимаю на брелок, чтобы снять сигнализацию. Закидываю сумку на заднее сиденье, после чего залезаю на водительское кресло. Завожу мотор и тяжело вздыхаю – как представлю, что сейчас придется переться практически на другой конец города, жить не хочется. Но раз обещал, значит, придется отвечать за свои слова.

Плавно выруливаю со стоянки спорткомплекса и через несколько минут вливаюсь в поток машин на оживленном проспекте. В салоне тепло, играет какая-то лирическая мелодия из динамика, но улучшению настроения это не способствует. Я внимательно слежу за дорогой, так как видимость плохая из-за обильного снега с ветром.

На мобильном начинает играть Рамштайн – опять отец звонит, черт бы его побрал. Я специально поставил на него агрессивную мелодию, чтобы еще до разговора настроиться на негатив.

– Да! – принимаю вызов и кричу в трубку, продолжая внимательно смотреть на дорогу.

– Сынок, ты уже едешь? – аккуратно спрашивает мужской голос на другом конце провода.

– Еду, – немного спокойнее отвечаю. – Что-то случилось?

– Нет, нет, – быстренько ретируется отец. – Я тебя жду, как и договаривались.

– Тогда нахрена ты мне звонишь третий раз за день? – ору в трубку и всего на пару секунд отвлекаюсь от дороги. – Я за рулем.

– Жду тебя, – быстро заканчивает и отключается, а я бросаю телефон на соседнее кресло и поднимаю глаза.

Красный свет светофора замечаю слишком поздно – жму на тормоз, но из-за гололедицы машину начинает куда-то нести. И женский силуэт как-то внезапно появляется перед капотом.

Звук от удара, полная остановка машины, и я – сижу, схватившись за руль и не совсем понимая, что происходит.

Точнее не так – я понимаю, что сбил человека, правда, пребываю от этого в каком-то ступоре.

– Твою мать! – бью по рулю, после чего открываю дверь и вылетаю на улицу.

Прямо перед капотом лежит миниатюрная девушка – снег падает на ее хрупкое тело, глаза закрыты, и она не шевелится.

Боже, что же я натворил?