Читать книгу Остановиться, оглянуться… (Поэтический дневник) - Илья Ицков - Страница 113

Я не про театр – я про жизнь, где просто быт,

где суета – дренаж непрочных суток;

где вот уже полжизни нас штормит

и штиля не увидим мы как будто.

Такая оголтелая гроза

вдруг в тихий день неслышно превратилась,

и мизансцена запросто родилась, —

тем пальчиком, по Пушкину, грозя.