Читать книгу Остановиться, оглянуться… (Поэтический дневник) - Илья Ицков - Страница 25

Который год

Сюда я приезжаю.

Вот поворот:

Дома, дома, дома…

И долго, долго

Тянется прямая,

И вот уже

Закончится она.

Как будто рядом

Пробежала юность,

Под горлышко

Знакомый воротник…

Но это лето

Так и не вернулось,

А к осени, увы,

Я не привык.