Читать книгу Остановиться, оглянуться… (Поэтический дневник) - Илья Ицков - Страница 60

Скребется мышь по полкам

Января,

Съедая нерастраченное лето.

Лишь крошки встреч – последняя

Примета —

Сметаются. Усталая заря

В бревенчатые истины уткнулась.