Читать книгу Остановиться, оглянуться… (Поэтический дневник) - Илья Ицков - Страница 99

Взрослеем, стареем, мудреем,

Придумываем вопреки;

Тропинка осенняя зреет,

Ведёт нас к началу реки.

Почти незаметно теченье,

Теряется тень в зеркалах.

Маэстро играл сочиненье

В моих повзрослевших дворах.

И музыка что-то находит,

И где-то в тревожной дали

Задумчиво флейта выводит

Негромкие ноты свои.