Читать книгу Из разных лет - Илья Ицков - Страница 131

И музыка набело, набело,

Минуя черновики,

С тобою сегодня ладила,

С тобою писала стихи.

Немного во сне лихорадило

И оберегало не зря.

И всё-таки – набело, набело, —

До шепота сентября.