Читать книгу Из разных лет - Илья Ицков - Страница 61

Скребётся мышь по полкам

                        Января,

Съедая нерастраченное лето.

Лишь крошки встреч – последняя

                        Примета —

Сметаются. Усталая заря

В бревенчатые истины уткнулась.