Читать книгу Из разных лет - Илья Ицков - Страница 69

Вот Пенаты закроются,

Дни пролетели.

И тропинка, и пруд,

И тревожат часы.

И окно в мастерской

Подрезает метели,

И уже далеко до грозы.

Вспоминается день,

Тают белые ночи.

В старой горнице гости,

Царит суета.

То ли явь, то ли сон,

Неразборчивый почерк…

Неспроста.