Читать книгу Сборник стихотворений. Лето, безумное лето - Илья Пономарев - Страница 8

Льется серый дождь

И вокруг мрачная тоска.

Я снова стою один,

И вспоминаю твою глаза.

Мне приятна, эта боль приятна.

Знаешь я её заслужил,

Но не вернуть мне обратно,

Твою прекрасную юную жизнь…