Читать книгу Шкатулка времени - Инесса Ганкина - Страница 19

Мы росли на этих улицах

города теней,

где гетто плавно переходит

в лагерь военнопленных,

а он – в Тростенец или Куропаты,

мы думали, что все знаем о прошлом,

а оно кричит и кровоточит

за каждым порогом.

Старый Минск закопан глубже Немиги,

чьи кровавые берега вошли в Слово.

В пятом классе все было так далеко,

а сейчас подступает к горлу

и нечем дышать.

Беспамятство глубоко как море,

там светит яркое солнце,

и поцелуи беспечны как дети,

а память бездонна как небо,

где тысяча далеких Вселенных

на всех языках рассказывают истории

о смерти и жизни, о жизни и смерти…

И уже невозможно заткнуть уши

и просто целоваться на берегу…

Террор бывает

большим и маленьким,

преступным и легитимным,

««нашим» и «не нашим»…

Главное – зажмурить

нужный глаз,

кому-то левый,

кому-то правый,

а историческая наука

стерпит все,

ей не привыкать…

Кто только

ее не насиловал!