Читать книгу Откровенность деревьев - Инга Кузнецова - Страница 3

                   пока тесьмой морозной не стянуло

                   окно

                   скажи мне космос медленно и снуло

                   когда

                   я вижу глаз твой сонный и усталый

                   вблизи

                   гигантской рыбой на крючке из стали

                   висишь

                   наш бедный мир чешуйка влажной рыбы

                   пока блестел

                   его понять успели бы смогли бы

                   но гаснет свет

                   о космос кто тебя на смерти леску

                   пошел ловить

                   автобус мой исчез за перелеском

                   а я стою

                   автобус мой с той полыньей стеклянной

                   продышанной насквозь

                   исчез во тьме нет жизнь не истекла но

                   теперь всерьёз

огромная белка забытый тотем наших мест

увиделась мне между вспышками острого света

и боли межбровной неровно присохший асбест

стал ржаво-рябинного цвета

пока промежуткам событий не сыщем имён

скрипим древесиной звеним оркестровою медью

о небо когда бы не спутанность разных времён

всё было б сезонною смертью

люблю тебя небо о как я тобой дорожу

хочу быть всегда твоей полой упругою дудкой

пока тебя вижу сквозь веки дышу и дрожу

мелодией нежной и жуткой

                  провинциальный

                  внутри оркестровой сюиты

                  рынок

                  тебе ли не знать

                  что пространства слоисты

                  транспорта спорный знаток

                  этранжер-переросток

                  всякий день для тебя перекрёсток

                  рассыпается день

                  не спасёт стрекозиное зренье

                  лишь размножит паденье

                  дрожащего шара-мгновенья

                  неустойчивой красоты

                  от неё заряжается тело

                  что на хлеб перейти не успело

                  ничего не иметь

                  высыпать из карманов утраты

                  в золотую траву

                  что расставил июль тороватый

                  тот мурашечный мяч

                  те проросшие жилки асфальта

                  влажный воздух сиявший как смальта

                  никуда не спешить

                  все в сверкающем небе случилось

                  так давно

                  что теперь остается сдаваться на милость

                  промежуточных дней

                  пыльной логики испытаний

                  повестей у которых не будет

                  переизданий

парное молоко весны

не лезет в горло лихорадка

закончилась и вновь ясны

ошибки высшего порядка

как допустима пустота

где были истина и благо

ты что-то здесь не рассчитал

платон платоныч бедолага

в лесу погрешностей в тепле

бессмысленно конечной жизни

с тобой кустарник многолетний

стоик в воздухе зависнем