Читать книгу Измена. Список безумных поступков - Инга Максимовская - Страница 2

Дорогая свеча потрескивает на комоде, создавая эффект живого огня. Камина у нас пока нет, но это дело наживное. Пламя, словно живое, играет в серебряном блюде, заполненном моллюсками и лимоном. Красиво. Я сижу на столе, в самом его центре, красиво выгнувшись и смотрю на часы. Андрей задерживается и меня это не то что злит. Скорее, раздражает. Запотевшее ведерко с бутылкой Брюта внутри начинает течь прямо на белоснежную скатерть, оставляя на ней противные пятна. Но это мелочи. Я представляю взгляд, которым с меня сдерет атласные путы мой муж, и боюсь, что уподоблюсь чертову ведерку. Смешно. Тело дрожит от нетерпения. Возбуждение пробегает по венам короткими импульсами.

Когда ключ наконец-то скрежещет в замке, я нахожусь на грани. Бедро в сторону, прогиб в талии, волосы рассыпаются по плечам. Щекотно.

– Жопочка, пахнет бомбически. Ты готовился, мой бусенька романтический?

Чужой голос звучит автоматными очередями.

– Ты ж моя фантазерка, писюлька. Это просто запах того, что я с тобой сейчас сделаю, – бархат любимого баса. – Но, я тебе обещаю…

Дверь в холл распахивается настежь. Я не успеваю даже среагировать, так и сижу в позе «развратной русалки». Но возбуждение испаряется, когда в мою, с любовью и надеждой подготовленную сказку, вваливаются два сплетенных тела, срывающих с себя одежду на ходу. Сердце пропускает удары.

Мой муж. Чужая женщина. Они впились друг в друга, срослись.

– Кто это, Жопочка? – на меня смотрят красивые женские глаза, опушенные шикарными ресницами. Дорогими. Мне любимый не разрешил такие. Сказал, что женщина должна быть естественной. Эта… Эта не естественная никаким местом.

– Да, Жопочка, скажи своей даме, кто перед ней, – нервно кривлю губы, соскакиваю на пол, сдираю со стола противно намокшую скатерть. Наготу надо прикрыть. Пол ледяной, меня тошнит, в голове колотят литавры.

Андрей стоит, как соляной столб. Надо же, мой самоуверенный муж сейчас не похож на брутального самца.

А я? На кого похожа я сейчас?

– Вера, – хрипит Дюша. Мой родной, понятный, такой любимый. Черт, я ошибаюсь во всех эпитетах сейчас. – Ты же на гастролях?

– Правда? Кстати, а почему Жопочка? – перевожу взгляд на красотку, которую ситуация, кажется, даже забавляет. Хотя, я ошибаюсь, наверное. Глаза бегают, уголок гелевых губок дергается нервно.

– Попа у него, как орех, – красивый голос. С хрипотцой. Секси-шмекси. Грудное контральто.