Читать книгу Сахалин-господин - Инна Фидянина-Зубкова - Страница 2

Говорила мне маменька:

«Не ходи к мужикам чужим баиньки,

ведь водкой они угощают,

а тебе, доня, надобно чаю.

До чая я жутко охоча,

ходи до маменьки, доча!»

Так и ходила я к маменьке

чай пить и домой шла, тазики

с водой по утрам выносила:

крыша капала – мужика просила.

Закончилось наше лето:

ни одно, ни второе, ни третье,

сорок третье закончилось, значит.

Крыша моя всё плачет.

Мать, как дура, хохочет,

ещё чаю, видимо, хочет.

Валерьянку я в чай подливаю:

по другому как выжить – не знаю.

– Ну и дура твоя мамаша! —

говорит мне соседка Глаша

и зовёт к себе в гости,

потому как намерена бросить

чай гонять с кренделями

да воду носить тазами.

Вот и сидим мы с соседкой:

пьём чай, но уж дюже крепкий.

А крыша, тазы и заварка

поедом нас съедают: «Не жалко!»

Ах, какая я хорошая была:

на работе, в поле, дома – всё сама!

Настирала, наготовила и в гроб,

лежу тихо, жду: ну кто же заревёт?

Муж пришёл, нажрался, пошёл спать,

дети и искать не стали мать.

Полежала, встала с гроба, побрела:

зайду в лес и сгину навсегда!

Кинутся меня искать, ан нет?

Любят меня, бабу, или нет?

(Баба дура, баба дура, не дури!)

Я иду, а по лицу бьют камыши.

Улеглась я в камышах. Нет, не проснусь.

А уснуть мне не дают мошка и гнусь.

Плюнула, топиться я пошла.

(Баба дура!) Баба дура? Баба зла!

У болота села и сижу,

я не дурочка, топиться не хочу.

Осерчавшая на мужа, на детей,

поплелась я к дому поскорей.

– Почему ж не кинулись искать?

«Хватит, мама, шляться, иди спать.»

Я к плите, беру сковороду.

Ой, кого забью, того забью:

«Ая-яй, ая-яй,

провожай и встречай

мать родную у ворот!

(Видно, сковородка ум даёт!)

Как умру, не кинетесь меня!

Мать у вас плохая, значит, да?»

Свистит сковорода по всем дворам…

Не просите, бабью дурь я не отдам!

– С днём святого Валентина,

Валентина! «С Валентином!»

– Ты свиней не покормила?

«Покормила, покормила.»

– А корову подоила?

«Подоила, подоила.»

– И кролей пересчитала?

«Наши все, чужих не крала.»

– Завтрак будет, Валентина?

«Будет завтрак тебе, милый,

поварёшкой по башке!

За что горе тако мне?

Пошёл вон, дурак плешивый,

старый, толстый и ленивый,

пьющий, врущий и курящий,

а ещё кобель гулящий!

Иди зерна насыпь курям

и пройдись-ка по дворам,

мужики колют дрова,

лишь одна я у тебя:

сама – топор, сама в полень.

Хоть ложи голову на пень!»

Барыня-сударыня на войну ходила,

барыня-сударыня врагов дубиной била:

намахалась, наоралась, устала,

а как села отдохнуть, так не встала.

Опечалилась, пригорюнилась.

Едут танки на неё, на них плюнула,

да так плюнула, что взорвались!

Мы танкистов искали. Не встречались?

Так зачем же их искать, они пристроены:

в поле пашут, боронят наши воины!

А барыня-сударыня в стороночке

насмехается стоит и нисколечки

о войне той злой не жалеет:

ждёт когда «на нас конём»,

так рожь посеем!

Как куму кума не дала пирога,

не дала пирога, пожадничала,

пожадничала, повредничала,

открутилась, отвертелась, привередничала.

«Не крутись, кума, не ломайся,

а иди в кровать, раздевайся.

Разговаривать после будем,

где нагайка висит, не забудем!»

Разговоры, разговоры, разговоры спорятся:

– Что-то мне, куманёк, нездоровится,

нездоровится, голова болит,

голова болит и в коленочке свербит! —

отказала кума

куму, вроде, навсегда.

А нагайка висит, нагайке чешется,

соскочила с гвоздя и плещется:

по душе гуляет, по бабьей.

«А теперь в постель и оладий!»

– В постель так в постель, не спорю,

а оладьи сейчас сготовлю!

Вот так куму кума не отказала,

а с постели как встала, выпекала

оладушки золотистые,

поджаристые да ребристые,

вкусные: – На здоровьице!

Пусть нагайка на стене успокоится.

Рассказываю всё как было:

родилась я, значит, училась,

не пила, никому не давала,

по тёмным дворам не гуляла,

любила папу и маму,

бабу Нюру, курицу, Ваню.

Вот с Ваней беда и вышла.

Чужой он был, то есть пришлый,

его во дворе невзлюбили:

не звали на праздники, били.

Я его пожалела,

накормила, помыла, одела

и на себе женила.

Так и жили от мыла до мыла:

работа, баня и дети,

а за детями не углядети!

Потом Ваню сильно побили

(в селе его не любили).

На моих руках он и помер.

Собрала я детей и в город —

не простила селянам обиды.

Теперь меня дома не видно:

я пью, гуляю, танцую,

по кабакам пирую

и Ваню своего поминаю.

За что убили? Не знаю.

А дети со школы в заводы,

нет мне больше заботы!

Сорок лет – совсем молодая,

весёлая, озорная,

в зубах, как всегда, беломора.

Вот так бегала я от позора

к позору совсем плохому —

нетрезвому, холостому.

Ты записывай, всё так и было:

мать меня не простила,

отец в свинарнике умер;

а как ветер на курицу дунул,

так и баба Нюра помёрла.

Собралась я, в деревню попёрла.

Приехала, села: – Дома!

Завели мы с мамкой корову

и ещё долго жили:

много ели, водку не пили.

Нас на праздники звали,

но мы лишь руками махали:

– Вы уж так как-нибудь веселитесь,

сами с собой деритесь!

А мы на лавочку и за семечки,

две непожившие девочки,

две молодящиеся старушки —

бездушные душечки душки.

Напрямую ни от кого не зависело счастье.

Был бы суд-пересуд, а «участие»

у завистников быстро найдётся.

Кто в моём случае разберётся?

Всё хорошо у нас было:

дом, корова, свинья, кобыла,

и прозвище наше Силантьевы.

Фамилия? Да ладно вам!

Не обижал меня муж то,

жили мы дружно,

но не было у нас деток,

и мой Михалко забегал.

А бегал он по незамужним,

то бишь, дитё ему нужно.

Забрюхатили сразу трое.

Теперь суд. Как понять такое?

На суде все ручищами машут!

Тятьки вилы на Мишку тащат:

«Порешаем (кричат) на месте!» —

каждый дочь свою тянет в невесты.

Надумала я утопиться

иль самогоном залиться,

но плюнула, ждать решила – что будет,

с меня уже не убудет.

Вот такая история приключилась.

Недолго мы разводились.

У Михайло новая была свадьба,

алиментов на две усадьбы,

и пересудов лет эдак на тридцать:

позор скороспелым девицам!

А в деревне осталась я виноватой:

от того, что не ходила брюхатой.

И мне пришлось съехать,

в другое село уехать

под названием «строительство БАМа».

Там я была желанна.

Записалась я в коммунисты

и с листа нового чисто

жизнь свою начинаю.

Знаю, счастье где-нибудь повстречаю,

ведь оно ни от кого не зависит,

счастье с белого облачка виснет:

хватай, молода покуда!

А молва, суды, пересуды,

где бы ты ни была, догонят:

«Разведёнка, прям тут иль в вагоне?»

А было всё так: на крещение

принимали мы омовение:

тётку Нюру

с толстющей фигурой

посадили на лёд,

а она ни назад, ни вперёд.

– Прыгай, Нюра!

Та: «Не могу, ведь фигура

застряла в сугробе!»

– Эта дура всю прорубь угробит,

её надобно в бане попарить:

от лишнего веса избавить.

Вот сбросит она сто кило,

тогда её и на дно!

В баню Нюра, вроде бы, хочет,

сидит в сугробе, хохочет.

– Тащите её в помывочную,

пока волны нет приливочной

в нашей воде-океане!

«Волн в проруби не бывает,

там раки и щуки

от разной-всяческой скуки», —

Нюрка вдруг испугалась,

с сугроба быстро поднялась.

А наши местны мужики

(тоже ведь не дураки)

как её в прорубь закинут!

Христа помянут и выпьют

литра три самогона:

– И что я такой влюблённый

в морозы крещенские?

– Да. Только бабы пошли дюже мелкие!

Интересные мужчины —

те, которые в кручине

не бывали никогда.

Я б за ними так пошла:

голая, раздетая,

колхозными заветами

вся, как кукла, скована.

Я разочарована

в любови деревенской.

Танец хочу венский

сплясать с поэтом злобным.

Хлопай, душа, хлопай

голодна пока что.

Хочу чтоб принц бумажный

писал мне… Не напишешь?

Слышишь ты, не слышишь?

Тётя Зоя

ни с кем не спорит,

она сидит на завалинке,

латает зачем-то валенки,

но от латок её нет прока:

от первого снегу потёкла

её прошлогодняя латка.

Ну и ладно.

А на улице вечер,

и полон скворечник

скворцами,

там деточки с мамой.

И лето!

Жаль, Зоя, ты не раздета.

Забрось свои валенки за забор,

может, припрётся Егор

на дармовщину:

спрячет свою личину

да и дитя «надует».

«А оно нам надо?» – задует

тётя Зоя сальную свечку,

проверит свои колечки.

И спать в одиночку завалится.

«Пущай хоть хата развалится!» —

ей Егора чужого не надо,

ему и его жинка рада.

А мы тоже слезем с завалинки,

подберём свои старые валенки

да пойдём по-взрослому целоваться.

Не век же нам женихаться?