Читать книгу Поэт в полете. Сборник стихотворений - Inna Morarsi - Страница 3

Краски, бумага как мир для меня.

Просят окутать себя.

Нет тут сомнений, художник живет

Вместе со мной. На мир лишь намёк

Каждый мазок. И протянется кисть…

Воду, пигмент всё захватит. Притих…

Вдох, яркий выдох, ожиданье меня…

Манит и тянет скорей бы. Огня

В жизнь добавляет художника. Сон-

Лишь предвкушенье. Закат, горизонт.

Верю, что лучше свободною быть,

Мир изучать и свободно творить.

Почерк размашист, ведь почерк—

Игра. Мне аккуратность,

Как льву – рукава,

Галстук и трость

Ни к чему этот пафос,

Если мне в жизни нравится хаос.

Ритм весь оборван.

Пишу я стихи. Вспомнила,

Что потеряла грехи.

А обрела радость веры

И вдох. Кисть погружается

В новый заход.

Новая краска – билет в никуда,

Там где я – счастье.

Берите меня, Музы Творенья!

Нет цели творить.

Цель лишь намёк на чужой мне прикид!

Свободным художником каждый рожден!

Если не почерк, то я убеждён,

Что невозможно смеяться и спать.

Значит мой сон – это явь для меня.