Читать книгу По шатким лестницам, в безмолвии скользя - Инна Рогачевская - Страница 14

Она невидима,

без запаха и вкуса.

Бредёт по улицам,

заглядывая в лица.

В осеннем мареве

лишь ранкой от укуса,…

вдруг понимаешь,

здесь она, блудница.

Она лишь боль,

она лишь ощущенье.

Но душу рвёт,

как северный ветрило.

Покой лишь снится,

чьё-то вдохновенье

разорванное брошено уныло.

И тюбы красок

на траве забыты.

И на холсте не пишется картина.

Но вздрогнет взгляд

ресницами прикрытый,

под музыку

дождя и клавесина.