Читать книгу Я не Ассоль. Поэтический сборник - Инна Рогачевская, Инна Викторовна Рогачевская - Страница 11

Она невидима,

Без запаха и вкуса.

Бредёт по улицам,

Заглядывая в лица.

В осеннем мареве…

Лишь ранка от укуса…

Ты понимаешь —

Здесь она, блудница.

Она лишь боль,

Она лишь ощущение.

Но душу рвёт,

Как северный ветрило.

Покой лишь снится,

Чьё-то вдохновение

Разорванное, брошено уныло.

И чьи-то краски

На траве забыты.

И на холсте не пишется картина.

Но вздрогнет взгляд

Ресницами прикрытый,

Под музыку

Дождя и клавесина.