Читать книгу Лирика. Том 1 - Иосиф Айзикович Латман - Страница 8

Светляки летают над шоссе… —

Искрами костра порой взмывая,

Робко над дорогою мерцая,

Гаснут где-то… в утренней росе.

Машины мчатся в бешеной гоньбе, —

Лишь шорох шин доносится с асфальта,

Как жалоба неведомой судьбе,

Свершившей неожиданное сальто.

В тревоге стылой мечется душа

Над серою избитою дорогой…

А крик веков нас хлещет по ушам

И гонит реку времени… к порогам.