Читать книгу Лирика. Том 3 - Иосиф Латман - Страница 16

Прости меня, детка, тебя родила

Под выкрики пьяные ветра и ливня.

За окнами осень багряно цвела,

Хоть тучи висели (лиловее сливы),

И поздние громы вели разговор,

Не знаю о чём, но надсадно-тоскливо,

Как будто последний затеяли спор

Под росчерки молний, играя огнивом…

О, как тебя, крошка, я долго ждала,

Так истомилась в преддверии чуда!..

Меж тем из легенд ядовитая мгла

Землю накрыла удушливой грудой…

Прости, в этот Мир я тебя призвала,

Когда зажигали прощальные свечи,

И реками кровь на планете текла,

И Небо чернили зловещие печи.

Июль 2004г.– Июнь 2017г.