Читать книгу Поплакать – подумать – помечтать - Ира Ленц - Страница 10

По-отцовски брови выше взметнулись,

А глаза и улыбка – в мать.

Только кто-то куда-то его под пули

Зачем-то послал воевать.

Раньше сон мой был ярок, на сказку похож,

А теперь – все страшней и страшней.

Он приходит в кошмаре, кричит: «Вот нож!

Пулю вынь из груди моей!»

В нашем доме навек поселилась грусть…

Бел конверт – от него письмо:

«Я люблю… Мне страшно… Я не вернусь…

Не вернется никто, никто!»

Можно взгляд забыть и улыбку тоже,

Но не голос – пятьсот ночей

Он кричит во сне: «Вот мой нож! Вот нож мой!

Пулю вынь из груди моей!»