Читать книгу И умираю, и не умею - Ира Малаховская-Пен - Страница 3

Никому не нужны поэты

Я давно осознала это

Ведь поэт и не то, и не это

Ну а скоро наступит лето

Будет мёрзнуть поэт без водки

Будет грустный и даже кроткий

Будет полдень его короткий

А стишок наболевший – четкий

Но ничто не спасет поэта

Он умрет наступившим летом

И о нем не услышат где-то

И нигде. Обратится светом

Ведь поэт, он и был прозрачен

Не долюблен и не растрачен

Думал, видимо, многозначен

Он. На деле совсем иначе

Никому не важны поэты

Ни зимой, ни зеленым летом

Ни у нас, ни у них, ни где-то

Ненавижу себя за это