Читать книгу Поэтические зарисовки - Ира Николаева - Страница 7

По пустоши бредет бродяга,

В руках – холщевая сума,

В ней корка хлеба, водки фляга,

О землю мерно бьет клюка.

Что ночь, что день – различий нету,

Плетется он, судьбу коря,

Так тянутся несчетны лета,

Он молит, чтоб взяла земля.

Но нет пристанища, покуда

Отвергнут, видно, небесами,

Зароки от людского суда

И от сумы пропали днями.