Читать книгу Заметки блуждающей женщины - Ира Шелест - Страница 3

Не пишется…

«Чтобы что-то написать, надо писать» – висело объявление над столом Александра Твардовского.

Я, конечно, никакой не Твардовский. Ничего твердого во мне в последнее время не наблюдается. И даже желание писать какое-то мягкое. Хорошо, что я не мужчина, а то было бы как-то не по себе.

Может потому что у меня недосып. Хронический. Мой сон с 6 часов сократился до 3 -4 и этого мне очень мало!

Я не знаю, как справлялись в этим гении письма, хотя, вру, знаю, но, как с этим справится мне!

Хемингуэй всю жизнь вставал на рассвете. Даже если накануне он допоздна пил, поднимался он не позже шести утра, свежим и отдохнувшим.

Не мой вариант, ищем дальше – Лев Толстой, когда писал, вставал часам к девяти, ни с кем не разговаривал, пока не умоется, не переоденется и не причешет бороду. Завтракал кофе и парой яиц всмятку и запирался до обеда в кабинете.

Уже неплохо.

Джеймс Джойс спал до десяти, завтракал в постели кофе и рогаликами, зарабатывал уроками английского и игры на пианино, постоянно занимал деньги.

Марсель Пруст спал до трех или четырех часов дня, поскольку работал по ночам. Сразу после пробуждения зажигал порошок, содержащий опиум, – так он лечил астму. Почти ничего не ел, только завтракал #кофе с молоком и круассаном.

Гюстав Флобер просыпался в десять утра, не вставая с постели, читал письма, газеты, курил трубку, писал с наступлением ночи.

Вот! Вот. Прямо как я, только без трубки.