Читать книгу Тряпка - Ира Шилова - Страница 3

Порядки интерната всё ещё властвуют надо мной. Иногда я даже злюсь на себя за то, что через семь лет после выпуска продолжаю подчиняться строгому “Уберись!”. Отмываю “Менуэт” два часа каждый день и всё равно не достигаю блаженного чувства завершённости: то плинтус недостаточно блестит, то шторы пахнут сигаретным дымом, а иногда линолеум, помытый трижды, всё равно тревожит крошечными тёмными вмятинами. В швейном цеху мне также приходится волноваться за чистоту: перед работой протираю машинку двумя тряпками – из микрофибры от пыли, и влажной хлопковой для приятного запаха. Обрезки тканей сворачиваю рулончиками и кладу в специальную корзину. Случайно упавший на пол обрывок нитки нервирует меня до тех пор, пока я не подниму его и не отправлю в мусорку.

Неудивительно, что эта особенность очень веселит местных. Думаю, только ради очередной порции столь сладкого злорадного смеха, они подзывают меня к телефону, когда неизвестный звонящий произносит моё имя. Я направляюсь к простенькому аппарату, собираю на своём пути, как подметально-вакуумная машина, все грязинки в нагрудный карман фартука, осторожно беру трубку, протираю её краем рукава и сиплым голосом, не прислоняя полностью к уху сальный капсюль, спрашиваю разрешения на разговор: “Да?”.

В такие моменты весёлый смех окружающих, направленный мне в лицо, теряет значение. Я сосредотачиваюсь на молчание в трубке, стараясь расслышать подсказки. Кто звонит? Зачем? Почему уже второй день подряд? Но молчаливые звонки не дают ответов. Только больше разжигают тревогу и обрекают на вынашивание догадок.

То ли по велению животного инстинкта, то ли по зову личного опыта, я связала таинственную наблюдающую фигуру с заправки и анонимные звонки в одно намерение некого человека. Где-то недалеко от меня, возможно на соседней улице, Незнакомец набирает номер швейной фабрики, произносит в трубку моё имя, дожидается ответа и, уверовав в реальность нашего с ним одновременного бытия, отключается. Только для того, чтобы вечером проследить за мной у “Менуэта”, держась тени и полного безмолвия.

Зачем? Что Незнакомец хочет получить? Ему нужны деньги? Так у меня их нет, он подметил бы это за один вечер слежки. Для него это игра? Самоутверждение? Ему нравится что-то во мне? Он жаждет близости, но боится подойти? На этих мыслях я обычно особенно остро чувствую себя одинокой. Хочу кому-нибудь высказаться: “Послушай, какой-то тип меня преследует и названивает на работу, представляешь?”. Затем спросить: “Как думаешь, что делать?”, и получить мудрый совет.

Но я сама по себе. Даже если попробую признаться окружающим, они с алчностью шакалов, наблюдающих за тем, как лев душит антилопу, и предвкушающих скорую трапезу остатками парного мяса, подтолкнут меня в руки Незнакомца своими “подойди-узнай, тебе всё равно терять нечего”. А в полицию я не верю. Она бессильна там, где пробует решить проблему, и слепа в том, что по определению патологически ненормально. Так полиция уже пыталась затоптать в грязь Его, удивительного человека; и отказалась отвечать на зов тысячи приютских детей, которых мучили в стенах казённого строения.