Читать книгу Песни Сирены - Ирена Р. Сытник - Страница 89

Не жаль мне, что умру, – а жаль мои творенья.

По миру ветер их, как листья разнесёт.

Оценит кто труды, часы ночного бденья,

Не канут в забытья навек водоворот?

Зачем писала их, недосыпая ночью,

Лелея, берегла, растила, как детей?

Чтоб интернета сеть их разметала в клочья,

И кто-то обозвал сплошной галиматьей?

А всё же иногда мечтаю на досуге,

Запрятав эту мысль на донышко души:

Потомки чтоб прочли, воздали по заслугам,

Воскликнув: «До чего ж они все хороши!».

23.05.2015 г.