Читать книгу По дороге домой… - Ирина Анисимова - Страница 6

В переплетах тугих, книжных

Заблудились чужие мысли

В лабиринтах библиотек.

Зародились, как тень, однажды.

От чего? Им совсем не важно,

В головах у «этих» и «тех».

Бродят мысли по переулкам,

По глухим, скупым закоулкам

В одиночестве по пыли.

Перемешивая свет с пеной,

Перепутав любовь с пленом,

Наследили, сколько смогли.

Забивая концом начало,

Чтоб душа навек замолчала,

Чтобы был воспаленным мозг.

Под зонтом от стихий природы

Жмутся к стенкам серых проходов,

Уворачиваясь от розг.

Грязью склеивают живучесть,

И от свежести дня мучаясь,

Забираются на высоту.

Им неважно, кто и насколько

Будет плакать от их осколков,

Разбивая о них мечту…