Читать книгу Градиент - Ирина Чупина - Страница 7

Птица из мрамора, птица из камня,

С клювом из меди, с когтями из стали,

Но с живыми, живыми глазами,

Переполненными слезами…

Хоть расправлены гордо крылья,

Но мечты запорошены пылью;

Даже взмаха крылом не сделать,

Не поднять своё мёртвое тело.

Кто тот гений, что сделал чудо,

Заковал в застывшую груду

Живую душу? За что, скажите,

На боль обрёк он непостижимую?

– 01.11.2005 -