Читать книгу Журнал «Парус» №68, 2018 г. - Ирина Калус - Страница 4

***

Я в море желтых одуванчиков

хочу навеки утонуть.

С печалью нужно ведь заканчивать

когда-нибудь, когда-нибудь.

Они из солнца невесомого,

как будто маем рождены.

И в них так много незнакомого,

и желтизны, и желтизны.

Гуляют парочки аллеями

и обнимаются – ну пусть.

А одуванчики развеяли

простую грусть, простую грусть.

Они так быстро разлетаются,

из серебра оставив тень.

Но пусть влюбленным вспоминается

весенний день, весенний день.

***

Я прошелся возле снегопада

и забыл, какой сегодня век.

Видно, ничего весне не надо

в обреченном городе двух рек.

Где-то промелькнуло «…рой за роем…».

Что там дальше я, увы, не смог

вспомнить. Фонари мне приоткроют

что-нибудь в загадке этих строк.

Бесноватый заметался ветер,

потерявшись в сонме этажей.

По стене лупил как будто плетью,

по стене и по моей душе.

Как же тщетно я искал ответа

на вопрос «какой сегодня год».

Ветер отрывал от сигареты

искры, отправляя их в полет.

И когда стоял один, безликий,

вдруг подумал, так, издалека:

«Ведь поможет ветер забулдыге

добрести до нужного ларька».

***

Слишком быстро всё тает

у меня на виду.

Путь к убогому раю

я по лужам пройду.

Кто облил соком утра

голубые дома,

поступил очень мудро.

И простилась зима.

И идет то ли дождик,

то ли слезы текут.

Я вдыхаю до дрожи

запах этих минут.

Я вдыхаю. И тает

на груди липкий снег.

До убогого рая

не добраться вовек.

***

Душисто, прозрачно и жарко

дыхание белой весны.

Мелодию старого парка

ты в сердце своем сохрани.

Пройдем по знакомым аллеям,

не глядя с печалью назад.

Черемуха не пожалеет

живительный свой аромат.

А после обнимемся крепко

и бедам настанет конец.

А облако будет как слепок

двух любящих наших сердец.

Черемухой пряной пропахли

зовущие губы твои.

Мелодия старого парка —

как гимн бесконечной любви.

***

памяти Евгения Евтушенко

Поэты уходят в снега,

и в этом какая-то тайна.

Дорога бела и долга,

а снег никогда не растает.

Следы заметает метель

и мир накрывает сетями.

Поэты уходят в апрель,

сырой, со скупыми дождями.

И встанет поэт прикурить

на самого мира окраине.

Поэты пришли уходить,

и в этом какая-то тайна.