Читать книгу От правды не отрекаюсь - Ирина Ключникова - Страница 4

Мечется ранняя осень,

                    места себе не находит, –

с северным ветром дружбу не

                    по погоде водит.

В стаи сбивает тучи и рассекает небо

вспышками ярких молний с

                    талелитейного цеха.

В путь позовет журавлиный

                    и остановит на взлете,

то перекрестным эхом манит

                    в болотные топи.

Каплей росы стекает

                    на потемневшие нивы,

то заплетает в косы веточки

                    тонкой ивы.

Осень, ну что ты за птица,

                    что тебе нынче неймется,

что ты не можешь проститься с тем,

                    что уже не вернется.

Ворох застывших листьев –

                                это еще не горе.

Осень, какая ты Дива,

                    если всегда в миноре?

 Может, пора промчаться

                    на золотой колеснице

так, чтобы вслед звучало хором:

                                «Виват, царица».

Знаешь, а лето – будет.

                                Бабье, – еще какое.

Будут и сарафаны самого модного кроя.

То, что должно случиться,

                                сбудется – априори,

только вот хватит злиться.

                    Что ты опять в миноре?