Читать книгу Немые диалоги - Ирина Павловна Вахитова - Страница 21

Казалось, все дни перемешались и теперь лежали со мной в обнимку, вводили меня в сон, чтобы реальность не прорезалась в мой мир. У меня не было слез. Наверное, было бы банально просто плакать. В моем скомканнном мире можно только спать, просыпаться не хотелось, и я лежала на кровати, спрятавшись ото всех в свой пыльный чехольчик. И какой-то ненормальный холод медленно бегал по телу, проникал в самые теплые места, а потом пытался завладеть мной. Так прошло несколько дней.

– Сколько можно спать? – отчаянно меня будил черный человек.

– Зачем ты пришел? Что тебе нужно? – голос едва слушался меня. Перед глазами все поплыло. И снова провал. Перед глазами кольцо.

– Что это? – дотрагиваюсь до нежного колечка.

– Хотел тебя порадовать. Ты меня пугаешь, – теплой бархатцей обволакивал его голос.

– Неужели ты мне купил кольцо? С тех пор, как мы женаты, ты ни разу мне не дарил ничего такого. Спасибо. Очень красивое, – прижала его теплую руку к своей щеке. Невольно слезы потекли по родной ладони.

– Прошу тебя, не плачь. Все будет замечательно. Вот увидишь.

– Что я увижу? Что я привычная мебель? Что нам не о чем говорить?

– Зачем ты так говоришь… Посмотри за окошко, мир просится к тебе на руки. Никто не умер. Все замечательно.

– Да, конечно. Посмотри на меня. Ты будто ускользаешь все время. Побудь со мной.

– Ну, куда я денусь. Я все время с тобой.

– Почему ты все время приходишь пьяным домой?

– Потом поговорим.

– Почему все время плачет небо, с него все смывается. Почему?!

–Ты слишком долго смотришь в небо.

– Да какое небо?! Вот я с тобой. И я вижу и чувствую, что ты тут же потерял ко мне интерес. Зачем? Зачем все именно так? Ты меня простишь?

– Спать. Только спать. Все остальное – потом.

– Покажи свою руку. Что это? – на руке свежий шрам от ожога.

– Так просто… Нечаянно затушил об себя сигарету.

– Боже… Снова боль… Сколько боли. Прошу тебя, не надо больше боли. Я не вынесу этого! Слышишь?

– Не вынесешь? А я вынес. А знаешь, что ОН ответил на мое письмо? Он написал мне: «Прости, никому не хотел неприятностей. Все. Я ее забыл».

– Зачем ты мне врешь? Это ведь тебя унижает… Ты меня ненавидишь?

– Могу дать тебе все прочесть… Прости меня…

В отчаянии всматриваюсь в его лицо, пытаясь отыскать ложь. Хочется найти спасение в нем. Он отворачивается. Ему становится еще больнее.