Читать книгу Лабиринты сердца - Ирина Петровна Петрякова - Страница 58

Ветер брал воровато,

Их дыханье, тепло, унося в край степей,

Может встретились рано,

Может рано ушли с обоюдных путей…

Закрывая руками,

Те закаты, что их измарали в крови.

В чем они виноваты?

Что ушли, не дождавшись любви?

Может просто приснилось,

И лежит между строк писем, что нет,

Солнце робко пробилось,

Отчеканив прилюдно рассвет…