Читать книгу Лабиринты сердца - Ирина Петровна Петрякова - Страница 9

Судьбы свершенье – дело рук своих,

И об одном лишь только сожалею,

Что «дело рук» одних, а не двоих

Ну что ж я так живу как я умею.

Опять пишу слезливые стихи:

Меж строчек одиночество забилось,

Быть может, что они не так плохи,

Но лучшего пока не получилось.

Я методично стала строить план

Себя продвинуть интеллектуально,

И не один я знаю свой изъян

Но вот, чем не страдаю – так морально.

Поэтому хочу подбить хвосты,

Того еще, что сделать не успела.

Давно пора уже сжигать мосты,

А я их берегла – пока не смела.

Мы пишем нашу жизнь на чистовик,

А «опыт – сын ошибок трудных»

Ее оформил, словно черновик —

Копаться не хочу в ошибках нудных.

Я замерла, почувствовав предел,

Мечтаний, сожалений, обещаний,

Бездельник не вершитель многих дел,

Как пустослов историй без названий.

Они живут, не чувствуя момент,

За коим погоняются другие.

И философия проста – обмен

Дела на время, времени чужие.

Что времени сродни в судьбе моей:

Мечта, подарок сыну, стих и мысли.

И ставши старше, стала я добрей,

А с сыном, появился смысл у жизни.