Читать книгу Бессонница - Ирина Полякова - Страница 27

Утренний туман ползёт по крышам,

Путается в куче проводов.

Моросящий дождик еле слышен,

Простудился, видно, не здоров.

Улетает осень, словно птица,

На прощанье помахав крылом.

Как должно быть, так всё и случится,

Всё с тобою мы поймём потом.