Читать книгу Господь Саваоф - Ирина Рыпка - Страница 5

Если бы я о тебе написала, ты бы меня не прочёл,

но я обхожу стороной идеалы и говорю про пчёл.

Бабушка хлебушек в мёд макает, из памяти не стереть.

Рвётся верёвочка бельевая, падает в хлорку смерть.

Пододеяльником и простынкой, тёплым цветастым платком.

Бабушка дяде приснилась: «Сынко, плачешь опять, по ком?»

Вечер невесел, в квартире гробик, я с ней сижу одна.

Память скребёт меня и коробит, точно в тот день война,

спряталась в платьице в шифоньере, сшитое мной из штор.

Господи, я ведь с рожденья верю в штиль роковой и шторм.

Снег рассыпается белым прахом, март, гололёд, тоска.

Я здесь нащупала корень страха, выросший из ростка.

Вот и теперь о тебе, пожалуй, не напишу, не жди.

Я не тебя в эту жизнь рожала и прижимала к груди.