Читать книгу Анатомия чувств. Разбери меня по молекулам… - Ирина Светличная - Страница 37

По накатанной, по прямой, по старой:

Мчится поезд, на перегон – самолет.

Что же, Бог мой, от жизни надо,

Как не взгляды на пряди волос!?

Золотой, как рожь мой волос,

Синие – неба глаза,

Знал бы, что Господь меня создал,

Для того, чтоб смотреть на тебя.

Чтоб любить и быть любимой,

Чтобы верх твоих мыслей внимать,

Чтобы слышать речи немые,

Чтобы мне тебя обнимать.