Читать книгу Поэзия. Избранное - Ирина Свисткова - Страница 12

Утро доброе солнцем нежится,

Облученьем впиваясь в бетон.

Напрягаюсь, в попытках сдерживать

Я свой матерный баритон

Облачка, словно издеваются

Над моей непроглядной бедой.

Они пляшут и улыбаются,

Будто маюсь я ерундой.

Мне нечасто ругаться приходится,

Но словарный поток тут един:

Эта задница не заводится!

Не заводится задница, блин!

И искру я проверю, и топливо,

Попинаю по колесу,

По торпеде поглажу заботливо,

Я и топливный бак потрясу!

Может, ей не хватает внимания?

Нежна барышня, что и сказать!

Хоть какого-то мне б понимания!

А пока вспоминаю я мать.

Кто же выдумал эту механику?

Груда ржавых частей и болтов!

Барахло, начиненное гайками

Без сцепленья и без тормозов!

Жаркий мат, звон ключей, запах пота.

Солнце встало в зенит, летний зной.

Я по пояс погряз под капотом,

Унесла эта срань мой покой.

Разбросав перед носом запчасти,

Я пытаюсь конструктор собрать,