Читать книгу Mein Ehemann und seine Brüder! - Isabelle Boves - Страница 3

Als ich Vincent Bauffremont geheiratet hatte, hielt ich mich für die glücklichste Frau der Welt.

Ich war so wahnsinnig lange allein gewesen; mein einziges Vergnügen – wenn man das so nennen kann - hatte in flüchtigen Begegnungen und oberflächlichen Affären bestanden.

Dabei muss ich ganz objektiv feststellen, dass ich eine attraktive Frau bin. Meine Figur ist gut, die Brüste sind nicht zu groß, aber auch nicht zu klein, meine Beine sind so hübsch, dass ich in einem Mini-Rock wirklich gut aussehe. Ich habe noch nie ein Kind gekriegt, und deshalb ist mein Bauch noch flach und fest. Mein Gesicht ist wohl eher durchschnittlich, aber Make-up habe ich nicht nötig. Meine Augen sind groß und haselnussbraun, mein Haar kupferrot. Aber in einer großen Stadt sind Schönheiten keine Mangelware. Außerdem hatte mich eine übereilte und extrem erfolglose Ehe gleich nach dem Unfalltod meiner Eltern für eine Weile von allen Männern geheilt.

Ich war ein Einzelkind, und meine Eltern beteten mich an. Ich sie auch. Die Schule und die Universität besuchte ich in Lyon. Ich kannte alle Welt, und jeder kannte mich. Als meine Eltern völlig unerwartet in ihrem Auto umkamen, weil ein betrunkener Kerl einfach in sie hineingefahren war, ging ich gerade mit Bruno Melun. Wären meine Eltern am Leben geblieben, hätte ich ihn niemals geheiratet, denn er war im Grunde genommen ziemlich wild und unbeständig.

Aber ich war einsam, unglücklich, verzweifelt – und Bruno leistete jeden Eid, dass er mich liebte. Nach dem zweiten Jahr ging ich von der Universität ab und investierte einen Teil der Lebensversicherung (das einzige Erbe meiner geliebten, aber unpraktischen Eltern) in einen Computerkurs, damit ich weiterarbeiten und Brunos Jurastudium finanzieren konnte. Den Rest der Versicherungssumme verjubelten wir mit Festen, Brunos Lieblingsbeschäftigung.

Es dauerte nicht einmal ein Jahr, bis ich merkte, was für einen idiotischen Fehler ich gemacht hatte. Während dieses Jahres musste ich den Mund halten und wurde zugleich ausgelaugt, für dumm verkauft und sogar misshandelt (wenn Bruno betrunken war und wütend über meinen „Mittelstands-Puritanismus“, wie er das nannte).

Als er seine zahlreichen Geliebten dann auch noch zu uns in die Wohnung holte, während ich arbeitete, wurde es mir zu dumm. Endlich nahm ich mir den Mut, ihn zu verlassen. Nach der Scheidung verabschiedete ich mich von Lyon und zog nach Paris, wo ich in der Anonymität von vielen Tausend arbeitenden Mädchen untertauchte.

Und dann traf ich Vincent.

Wir haben uns zufällig getroffen, auf einer Party bei einer Kollegin, Danielle Valette.

Danielle war verheiratet und eine geborene Kupplerin. Vincent war ein entfernter Vetter eines Freundes ihres Mannes – oder so ähnlich. Ich war sofort hingerissen, als ich ihn ansah und spürte, wie seine große, warme Hand sich um meine schloss.

Da stand ich in meinem grünen Minikleid und hörte Danielle zu, als sie mir erzählte, dass Vincent auf einer eigenen riesigen Rinderfarm in Peypin, im Département Bouches-du-Rhône Montana wohnte. Ich wusste damals nicht einmal, dass es Rinderfarmen in Frankreich gab. Außerdem hatte ich in meinem ganzen Leben noch nie etwas von der Stadt Peypin gehört.

Danielle erzählte mir nicht, dass Vincent Ausschau nach einer Ehefrau hielt. Ich sah nur seine blauen Augen, ich hörte nur seine sonore, fast etwas heisere Stimme, die mir sagte, dass er mich schon lange gesucht hätte. Natürlich hatte ich solche Sprüche schon x-mal in Paris oder im Internet gehört und mich daran gewöhnt, sie zu überhören, aber diesmal glaubte ich tatsächlich daran. Denn das war ganz seltsam, ganz verrückt: genau dieses Gefühl hatte ich bei Vincent auch gehabt.

Von der ersten Sekunde an!

Nach einer Weile verließen wir die Party und gingen in ein kleines griechisches Restaurant. Wie saßen und redeten und redeten und saßen, bis der Laden dicht machte. Vincent wollte alles über mich wissen, und ich sprudelte alles heraus: mein ganzes Leben, alles was mir jemals passiert war, sogar die Männer, mit denen ich nach Bruno geschlafen hatte. Und Vincent hörte zu. Wenn ich dabei in Aufregung geriet, streichelte er mir tröstend die Hand und sagte, dass alles, was vorher war, für ihn keine Rolle spielte.

Der nächste Tag war ein Samstag, und wir verbrachten ihn gemeinsam – wir gingen im Park spazieren, ruderten auf dem See, kletterten auf irgendwelche Hügel. Und wir redeten.

Vincent fragte mich, ob ich ihn heiraten wollte.

„Oh, Vincent. Ja!“, sagte ich, ohne zu überlegen.

Ich brauchte keine Überlegungen. Ich war verliebt. Wahnsinnig verliebt, wie in Ekstase, und das zum ersten Mal in meinem Leben. Wir saßen, genauer: wir lagen fast auf dem Rasen unter einem Baum in einer abgelegenen Ecke des Parks. Als Vincent mich küsste, streichelten seine Hände über meine Brüste. Meine Knospen wurden ganz hart, und ich zitterte, obwohl es mittags und wahnsinnig heiß war.

„Cecile, Cecile, ich will dich haben“, murmelte er. „Aber ich werde mich – und dich – auf die Folter spannen und abwarten, bis wir verheiratet sind. Ich hoffe, dass du keine Hemmungen kennst, denn ich muss dich warnen, dass ich überhaupt keine habe – überhaupt keine!“

„Wenn du Geduld hast und mir alles zeigst, dann werde ich genauso sein, wie du mich haben willst“, sagte ich. Und das war mein vollständiger Ernst.

Der Rest der Woche verging wie im Flug. Vincent sagte, ich sollte meinen Job kündigen, und er ging mit mir einkaufen – die teuersten und gewagtesten Kleider, die man sich vorstellen kann.

Besonderen Spaß bereitete es ihm, mir Unterwäsche zu kaufen, bei deren Anblick ich schon rot wurde: Slips mit einem Loch an der richtigen Stelle, Büstenhalter, bei den die Warzen herausguckten.

Jetzt merkte ich erst, dass Vincent reich war. Geld spielte für ihn anscheinend überhaupt keine Rolle!

„Beim Aussuchen von Frauen und Pferden war ich schon immer ein Ass“, sagte er augenzwinkernd. Ich platzte fast vor Eifersucht, wenn ich an die anderen Frauen dachte, die in seinem Leben bestimmt schon eine Rolle gespielt hatten.

Ich erinnere mich an einen Ausflug in ein Auto-Kino während dieser hektischen Woche. Er legte Wert darauf, dass ich einen der neuen Loch-Slips anzog, die er mir gerade gekauft hatte, und einen passenden BH. Diesen Film wollte ich schon lange unbedingt sehen, und wir waren Kilometerweit zu dem Kino gefahren.

Aber ich kann mich überhaupt nicht an die Handlung oder an irgendeine Figur in dem Streifen erinnern. Als Vincent die Hand unter meinen Pullover schob und mir die Brustwarzen streichelte, machte ich nur noch die Augen zu und hörte meinen eigenen Atem, der jetzt stoßweise und immer schneller kam.

Wie kann ich dieses irrwitzige Gefühl beschreiben?

Diese Finger, die mit meinen Knospen spielten?

Er war ein Künstler. Ein Genie. Alle anderen Männer, die mich jemals liebkost hatten, erschienen mir plötzlich wie blutige Anfänger. Zuerst zeichneten seine Finger ganz sanft die Konturen des Hofes nach, kreisten um die wartenden, begierigen Nippel. Dann gerieten sie in Aktion – stießen die Spitzen nach innen, zwirbelten sie dann zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ich mich ganz schwach fühlte. Dabei merkte ich, dass meine Schenkel unbewusst auseinandergefallen waren, und ich musste hart mit mir kämpfen, um nicht laut aufzustöhnen.

Jetzt fühlte ich, wie die Finger seiner anderen Hand ihren qualvoll langsamen Marsch über meine Schenkel antraten. Zuerst streichelten sie das äußere, dann das weiche innere Fleisch, bewegten sich langsam, ganz langsam zur Mitte hin, erforschten meine feuchte Spalte. Als ich seine Finger auf meiner Klitoris spürte, hätte ich beinahe laut aufgeschrien. Er küsste mich, und ich stöhnte leise unter seinen Lippen, während seine Hände meine hilflosen, ausgehungerten Körper in Besitz nahmen. Endlich drangen seine Finger in mich ein, und ich zuckte erlöst zusammen.

„Wie eng du bist!“, wunderte er sich, küsste mich heftig und stieß mir die Zunge tief in den Mund.

Ich spürte, wie ein zweiter Finger in mich hineinschlüpfte, während der Daumen über die unerträglich zarte und empfindliche Spitze meiner Klitoris strich. Mein ganzer Körper bäumte sich in dieser Umarmung auf. Ich wollte ihn haben, wollte diesen Mann in mir spüren, wollte, dass er mich ausfüllte, zum Höhepunkt brachte, zu dem Orgasmus, den ich jetzt mehr herbeisehnte als irgendetwas anderes.

„Oh – Vincent, Vincent, ich halte das nicht mehr aus!“, flüsterte ich heiser und entzog ihm meinen Mund. Mein Körper schien in Flammen zu stehen. Er wusste, er musste wissen, dass ich nicht wollte, dass er aufhörte. Aber ganz plötzlich hörte er auf, ließ mich liegen, meine zitternden, vor Schmerz angespannten Körper, ausgerechnet jetzt, kurz vor dem Abhang. Ich stöhnte meinen Protest heraus.

„Nein, bitte nicht! Bitte, hör nicht auf! Bitte, nicht jetzt!“

„Ich dachte, du hättest gewollt, dass ich aufhöre. Wenn du willst, dass ich weitermache, musst du das auch sagen...“

„Das habe ich doch, das habe ich doch gesagt! Ich meine doch nur...“

„Wie willst du mich haben, Cecile? Das musst du mir ganz genau sagen. Zwischen uns darf es keine Barriere geben...“

Ich warf ihm die Arme um den Hals und vergrub mein erhitztes Gesicht an seinen Schultern. Ich zitterte immer noch und hätte fast geweint über die furchtbare Sehnsucht, die er in mir angeheizt hatte. Ich wusste, dass ich sagen musste, was er hören wollte. Dass ich ihn haben wollte, und was ich von ihm haben wollte.

„Ich – ich will deine Finger – in mir spüren. Auf meinen – Brüsten. Oh, Vincent, ich brauch dich so wahnsinnig!“

Während ich mich noch ergab, spürte ich seinen heißen Mund, der sich auf meinen pflanzte, und seine Hände hatten mich wieder gepackt, meinen hungrigen, wartenden Körper.

„Das ist ein so schönes Gefühl, wenn meine Finger deine nasse, warme Fotze spüren“, flüsterte er mir ins Ohr. Diese Ausdrücke hatte mir noch niemand so direkt gesagt. Aber von Vincent hörten sie sich an wie ein Liebesgedicht. Sie klangen ganz natürlich. Seine Finger glitten in meine Spalte, seine Hand schloss sich um meine Brust und seine Stimme flüsterte mir ins Ohr, ich sollte mich gehen lassen. Und ich spürte wie sich mein Körper anspannte, wie sich all mein Gefühl auf eine einzige Stelle konzentrierte, wie mich elektrischer Strom durchrieselte, wie die Spannung unerträglich wurde.

Ich kam und kam und kam. Der aufregendste Orgasmus, den ich bisher erlebt hatte – obwohl er nicht mehr getan hatte als mich zu streicheln, mir ins Ohr zu flüstern.

Wie ich diesen Mann liebte!