Читать книгу Избранное - Иван Блохин - Страница 17

Ветер свежий

Щёки нежит,

Шапку теребит.

Под пальтишко,

Как воришка,

Юркнуть норовит.

Он прохожих

Взял до дрожи,

Пьяных разогнал.

Лишь мечтатель –

Мой приятель –

Бродит, разудал.

Месяц катит –

Шуба в злате,

Рядом ни души…

Эти ночи,

Между прочим,

Очень хороши!